A viúva segurava o livro, um livro de bolso da colecção vampiro. Usava óculos, aros cor de prata, lentes castanhas, claras, uma espécie de óculos de sol para interiores. Enquanto lia, levava uma das mãos ao peito e ali a deixava em repouso. Uma mão aberta sobre o peito, a impedir talvez que o seu coração explodisse ou talvez uma coisa menos dramática, como segurar a alça rebelde do soutien.
Consegui ver o nome do autor, Rex Stout, mas não o título. Isso permitir-me-ia avançar com outras bases para o nobre exercício da especulação. Lamento não o poder fazer. Para que ninguém fique defraudado, socorro-me da cor da capa e deixo aqui uma pista e uma possiblidade: Nero Wolfe, The Red Box.
Mas nada disto, é claro, substitui a rede de hipóteses que a figura da viúva, ali plantada às 4 da tarde, merecia. Por um momento, descansou a mão sobre a tampa da mesa mas rapidamente a devolveu ao peito. Foi assim que eu vi que a mulher era viúva. Tinha duas alianças. Rex Sout ainda consola viúvas.