Há passarinhos que chegam atrasados às árvores. São os mais difíceis de fotografar, disse o fotógrafo, Outros passam lá o tempo. Fotografa esses, pai, disse o filho do fotógrafo, mascarado de apicultor. Não, disse o fotógrafo que, esclareça-se, não estava mascarado, A gente gosta é dos primeiros. A gente, quem, pai? A gente, filho, nós, os apicultores.