27.3.12

uma espécie de desabafo que não é bem

Cansaço. Amêndoas. Vinho branco. Cansaço. Gatos sós. Frio pelas manhãs. Vida breve entre estações sem chuva nem esplendor. Um candeeiro em vez da lua. Antes de fechar os olhos, oiço passos na escada. Amanhã acordarei cedo. Cortarei o cabelo. E mais isto e aquilo. E regressarei. À noite também está frio. E a vida continuará, com ou sem chuva, um candeeiro em vez da lua breve.