LOJA DE 300

fevereiro, com saudades de janeiro: exactamente

2012-02-02T01:42:00.001Z

sem nada para dizer. nem novo nem velho. apenas isto: existo. que não é ex isto. nesse caso, antes ex aquilo. tenho dito.

question

2012-01-29T17:05:00.004Z

avez-vous déjà arrivé au paradis

janeiro, que nevoeiro: pensamentos nocturnos

2012-01-28T14:07:00.001Z

sem título

2012-01-26T12:22:00.001Z

não há nada a fazer, tudo está feito, não há nada, tudo está por fazer

janeiro, que nevoeiro: bacantes ao domingo, tarde, noite, madrugada

2012-01-24T23:33:00.000Z

esclarecimento

2012-01-20T22:05:00.000Z

não me abandones
devagar
era o que eu queria
dizer
quando gritei

(e achas pouco?)

2012-01-19T14:27:00.000Z

O amor só não cura o amor
(de resto cura tudo)

alto aí

2012-01-17T00:36:00.000Z

diante do aquecedor a gás, diante da janela, diante da noite, diante da lua, alto aí, retrocedamos enquanto é tempo, diante do aquecedor a gás, diante do computador, diante do post em branco, diante das próprias mãos, alto aí, afastemos as nuvens da melancolia própria da época baixa ou lá como isto se chama, afastem-se nuvens, deixem passar a carruagem mais os gatos pardos deste inverno

água canalizada

2012-01-13T11:04:00.001Z

Hoje não tomei banho. Não havia água. Que alívio.

liberdade duzentos e tal

2012-01-05T22:30:00.000Z

janeiro, que nevoeiro: pingo doce

2012-01-03T10:35:00.002Z

O capital pode não ter pátria, mas eu tenho. Puta que os pariu.

chuva

2011-12-31T11:13:00.002Z

No dia em que me deixaste

sozinha

choveu durante cinco horas

seguidas

com certeza que não fui a única
que ficou sozinha
no dia em que me deixaste
sozinha

mas eu não pensei nisso

eu só pensei em mim

eu só pensei em ti

'tás a perceber, meu cabrão

detalhes

2011-12-29T15:07:00.004Z

(um telefonema, numa tarde de sol, estação de roma-areeiro:)
/.../ Sim, mas resolva o mais rapidamente possível. Preciso que arranje o dinheiro para poder negociar, ó Alberto. E quanto antes /.../ Ó Alberto, não entre em detalhes, não entre em detalhes /.../ deixe-o no caixote do lixo e depois manda-me uma mensagem /.../ assim eu já posso negociar, 'tá a ver? /..../ quanto mais adiar, pior. /.../ não entre em detalhes. Deixe-o naquele sítio e vá-se embora/.../ Não entre em detalhes, Alberto, sobretudo, não entre em detalhes. Esta conversa está a ser gravada.

safety instructions

2011-12-28T12:19:00.000Z

Instruções de segurança encontradas a bordo de um A329: (descolagem-aterragem-despressorização) não fumar, não usar equipamento electrónico; (aterragem de emergência-amaragem) não fumar, tirar sapatos de salto alto, insuflar o colete no exterior da aeronave; (saída de emergência A) tirar sapatos de salto alto; (saída de emergência B) tirar sapatos de salto alto. Sapatos de salto alto em inglês diz-se high heeled shoes e retirar sapatos de salto alto, remove high heeled shoes.
Folow the crew instructions.

é natal no meu café

2011-12-27T13:15:00.000Z

Os homens que gostam de homens têm mais probabilidades de ter netos, disse o rapazinho à mãe. A mãe estava nesse exacto momento a dar uma valente dentada numa fatia dourada. Há momentos de sorte.

lapsus (5)

2011-12-22T17:31:00.000Z

um amor nunca vem só

dezembro, pronto, 'tá bem, é o natal: robot

2011-12-21T08:29:00.000Z

dezembro, pronto, 'tá bem, é o natal: aqui e em todo o lado

2011-12-20T14:14:00.002Z

Carta ao Menino Jesus

2011-12-09T11:46:00.001Z

Menino Jesus,
quero o oito e o oitenta,
tua
Fátima

funcionário diante do computador e eu diante dele, até que o fax seguiu

2011-12-08T10:57:00.001Z

está a ver, aqui estava F04, F, 0, 4, agora está tudo como F03, está a ver, por isso é eu estava a fazer esta manobra toda e, vá lá, esta nem foi das coisas mais difíceis que fiz

dezembro, pronto, 'tá bem, é o natal: cada um

2011-12-07T09:03:00.000Z

Habituei-me a sofrer. Foi um erro. Há quem se habitue ao clima. E há quem nunca se habitue ao clima. Nada de extraordinário, uma coisa e o seu contrário. Nem se anda sempre a suar nem se anda sempre a penar. O que custa é haver sempre o raio de um mosquito dentro da nossa cabeça.

minutos

2011-12-06T08:12:00.000Z

São onze e sete. Vou cortar as unhas. Não. Vou às compras. Arroz, espargos, ovos, ah, papel higiénico. Não. Vou ver as notícias. Vou à drogaria comprar soda cáustica. São onze e oito. Primeiro, a roupa escura. Vou pôr a máquina a lavar. Não. Vou à janela. Não. Vou aos correios. Não. Três limões, três latas de atum, três vezes três nove. São onze e nove. Vou ali. Já venho.

um sonho

2011-12-05T09:28:00.000Z

Sonhei que tinha milhares e milhares e milhares de notas de cinquenta euros no quarto - disse a mulher ao balcão do café. E riu-se. Nós, clientes sem fé nem graça nem nada que nos valha, ficámos a invejá-la ao balcão do café. Um sonho jé é uma ajuda.

2012

2011-12-02T10:00:00.000Z

Comecei a ler o meu horóscopo chinês para 2012. Senti-me tonta. "Te espera un año donde tu sangre volverá a correr tumultuosa por tus venas...". Parei. É de amor que fala. Prosseguirei mais logo. Não aguento tamanha chama.

gelfino

2011-12-01T12:49:00.001Z

Entrei numa loja de congelados. Comprei a única coisa que não estava congelada. A Empregada pesou a cara de bacalhau e perguntou-me, Cortamo-la? Declinei tacitamente o convite. A conjugação, porém, veio comigo. Hoje, dia da Restauração.

novembro, a olhar para trás: umas quantas coisas

2011-11-30T10:42:00.000Z

novembro, a olhar para trás: rastos, o que resta

2011-11-29T00:42:00.000Z

novembro, a olhar para trás: manhã, tarde

2011-11-28T14:59:00.001Z

gmail, uma palavra com truque

2011-11-23T11:22:00.001Z

acabo de ler no interior do meu mail, na coluna da direita, um anúncio: "professora nativa dá aulas privadas de russo no parque das nações". eu nem estava a pensar em aprender russo. mas agora, com tanta palavra fascinante, fiquei em squeeze. nativa, privada, russo, parque, dá. como diria Castafiori, a palavra gmail tem truque. para Castafiori, cozinhar tem truque, pesquisar tem truque, estacionar tem truque, um vaso de manjericão tem truque, o gel capilar tem truque, o próprio yoga tem truque, enfim, o mundo é um truque, e só o seu catolicismo, embora com truque, a impede de dizer que Deus é um truque.

wittgensteinianas

2011-11-18T23:12:00.001Z

consolação

2011-11-17T10:46:00.000Z

Virou-se para mim e disse, Sem vocês que seria da ficção. Sem vocês, quem, perguntei. Ora, sem vocês, os infelizes. Eu fiquei a olhar feita parva. Sem imaginação não há consolação. Há só necessidade.

tirada

2011-11-16T14:31:00.000Z

O que é que queres dizer com eu não ter razão, vá, diz lá, o que é que tu queres dizer com isso, é que se ainda quisesses dizer alguma coisa eu percebia que querias dizer alguma coisa, pronto, ainda era capaz de perceber estares a dizer o que estás a dizer, e tu até estás a dizer que eu não tenho razão, mas é óbvio, está na tua cara que não queres dizer nada, aliás, se quisesses dizer alguma coisa eu já teria percebido que querias dizer alguma coisa e a verdade é que a tua boca nem se abre, o que só pode querer dizer uma coisa, quando uma pessoa fica assim de boca fechada só pode querer dizer uma coisa, e não duas ou três ou quatro mas uma, única, e essa é o mesmo que nada, zero, um é igual a zero, 'tás a ver, quer dizer isto e só isto: é que tu não tens nada para dizer, e que só dizes o que dizes, só dizes que eu não tenho razão, por dizer, mas vá, fala.

novembro, a olhar para trás: a vida aos bocadinhos

2011-11-15T10:00:00.000Z

factos

2011-11-14T23:45:00.000Z

o vento desconhece os factos, qualquer deles
descompassado, sopra, árido,
ávido
em linha recta
escapo
até à próxima estação

os factos são recentes, vão e vêm
como uma batida no coração se instalam

ao fim de alguns quilómetros
o vento torna-se quase íntimo
páro

noventa e cinco ou noventa e oito octanas
três números fazem diferença

descanso, por um instante

quem me dera perto
duma macieira

cercada de formigas
em vez de vultos no alcatrão, em sobressalto
percebo que não são pétalas
o que vejo
nem óleo perdido
nem nada que se pareça
com as minhas pálpebras a descerem sobre mim, em marcha lenta
são bocados de papel rasgados por mãos recentes

que se devoraram
como factos inconclusivos
a caixa repete bomba seis, bomba seis

num último esforço
empurro com as duas mãos uma montanha
ao mesmo tempo penso, eisa realidade desfeita
de um momento para o outro

na autoestrada só há futuro

cinzas

2011-11-10T17:53:00.000Z

fala mais baixo
por favor,
são seis da manhã
o ar quente sobe no meio do ar frio
queres chá
é uma questão de densidade, pura física,
com açúcar ou sem açúcar
fala mais baixo,
e olhávamos para cima
o fumo e a frase subiam até ao tecto,
sabes bem que é sem açúcar

em breve eu deixaria de fumar
e nas noites em que não fumo
que são todas
continuo a fumar nessas noites em que fumávamos
toda a noite
já não nos podíamos deitar
fumar era o único impulso vital
que nos era permitido
além de lavar a loiça do jantar

havia cinza
e copos vazios sobre a alcatifa
o fumo subia até ao tecto
e os livros ficavam marcados com contas por pagar
havia fumo cá dentro e frio lá fora,
nas noites em que te perguntava
se eu cair, levantas-me

primeira discussão

2011-11-09T17:22:00.002Z

olha, olha uma flor
a flowering plant
so white
so cold
and green, my love
vamos ao campo apanhar flores
a flowering plant
so white
and green
mas não agora
que chove torrencialmente
my love, como é bela uma tempestade em pleno campo
com certeza, mas no campo não há paragens
de autocarros
para nos beijarmos
as tempestades são sempre belas
e no campo as folhas dos livros ficam húmidas no Inverno
o campo tem imensos defeitos
que bom, my love
desfazer entre as tuas mãos
as folhas dos livros
no Inverno

novembro, a olhar para trás: todos comem bacalhau

2011-11-07T13:58:00.001Z

Cláudia, quem és tu que podias ser eu?

2011-11-04T20:06:00.000Z

Foi há poucos dias em frente ao casino. Eu estava ali à espera. E, vim a saber, que sob observação também. Naquele momento, porém, só estava à espera. Mesmo as mulheres pontuais chegam atrasadas. Era o caso. Como arrefecesse a cada minuto, aproximei-me da porta. Afinal, era para onde eu ia. Para o casino. Mais tarde ou mais cedo teria de entrar pela porta. Aliás, já lá tinha estado, já sabia tudo o que tinha que saber. Para abreviar, um dos porteiros explicou-me que havia antes um welcome drink, não quereria eu entrar? Para abreviar, disse que não mas invejei-lhe o sobretudo quase até aos pés. Depois afastei-me. Não estava para estar ali à espera cheia de frio ao lado de um homem com um sobretudo até aos pés ou quase. E para mim estava fora de causa entrar no welcome drink sozinha, não que eu seja tímida, não, mas não gosto de entrar em welcomes drinks sozinha, embora este tenha sido o primeiro a que fui, porque dantes, no tempo em que eu ia a welcomes drinks, não se chamavam welcomes drinks. Nesse momento, no momento em que olhava para a noite onde não havia estrelas, nem nuvens, nem lua cheia, um homem para aí da minha idade, talvez mais novo três ou quatro anos - enfim, não que eu seja velha -, e mais alto - enfim, não que eu seja baixinha -, e mais elegante - enfim, não que eu seja anafada -, para abreviar, um homem assaz bem parecido, nesse momento o homem pergunta-me com um sorriso bastante desenvolto, Desculpe, é a Cláudia?
Para abreviar, disse que não mas, por um momento, passou-me pela cabeça dizer que sim.

previsões

2011-11-02T10:07:00.003Z

encontrou a revista com as previsões astrológicas para 2011 caída entre o sofá e a parede. leu: prepare-se, pois é possível que durante o actual trânsito de mercúrio lhe aconteçam coisas imprevistas e excitantes. pôs a revista em cima do sofá e esperou. pelo sim, pelo não, sentou-se.

boxe

2011-11-01T11:09:00.000Z

Eu sou pugilista, já estive no inferno cem vezes. Ensaie esta frase vezes sem conta e vai deixar de ter insónias, disse-me ele. Eu acreditei. Eu sou pugilista, ensaiei esta frase vezes sem conta, já estive no inferno cem vezes.

Outubro, ao rubro: uma semana (passada)

2011-10-31T10:32:00.000Z

sandes de presunto

2011-10-30T12:58:00.000Z

Compro um jornal, não tem notícias novas. É só um jornal. Guardo-o por princípio, ora aí está, eis onde me levaram os princípios, eis para que me servem os princípios. Peço outro café. E uma sandes de presunto. Gosto de comer sandes de presunto em gares, quem nunca experimentou comer sandes de presunto em gares, faça favor. É um bocado chato quando apanhamos bocados de gordura rançosa. Esta, por exemplo, tem um belo bocado de gordura rançosa, mas o princípio de presunção da inocência é de aplicação geral. A partir do momento em que passou do lado de lá do balcão para o lado de cá, o belo bocado de gordura rançosa diz-me exclusivamente respeito. Posso retirá-lo do meio dos dentes ou simplesmente cuspi-lo. Desde que não cuspa a gordura rançosa para cima do fornecedor do presunto nem do gerente do bar, sou livre. Por isso destaco com as unhas o belo bocado de gordura rançosa. Deito-a fora, deito fora todos os princípios e corro para a rua. Está a chover.

nuvens rápidas

2011-10-26T14:56:00.002+01:00

Sim, estou num dia não. Detesto nuvens rápidas, gosto de chuva tropical, como disse, estou num dia não, os dias em que me conformo são dias não. Isto nunca acaba, é sempre assim nos dias não, de qualquer forma não acaba, nada começa num dia não. Mas o problema dos dias não não é esse, o problema dos dias não é que não se consegue parar os pensamentos. É certo que às vezes os dias são dias não porque não se consegue ter pensamento nenhum. Às vezes, esses dias de pensamento vazio são dias sim. Então, onde está a diferença? Do mesmo modo, nos dias sim, tal como nos dias maus, os pensamentos também não páram. A diferença é que nos dias sim o corpo tem uma medida e nos dias não os pensamentos não se cansam.

Mia, em acção desde o século XVII

2011-10-18T10:48:00.000+01:00

Há dois domingos atrás, ao visitar o museu do azulejo, vi com estes olhos que a terra há-de comer a minha gata Mia num painel do século XVII. As semelhanças morfológicas e fisionómicas são evidentes. Mas, apesar disso, por si só, não fazem prova. Porém, eu tenho a certeza de que é ela. Aquela é a minha Mia. Venha o mais pintado dizer-me que não ou rir-se ou sequer duvidar que um animal possa existir durante séculos. Aquele rato a escapar-lhe mesmo atrás dos seus bigodes não mente. Não, aquela só pode ser a minha Mia.

presa

2011-10-17T13:43:00.001+01:00

era uma rapariga que sorria da cabeça aos pés,
e quando apanhava o cabelo o sorriso começava lá mais atrás, na curva do pescoço,
e eu ficava a ouvir as fibras dos músculos do pescoço,
e quando ela falava, eu olhava para a sua voz, que é a coisa que mais se parece com a noite, a voz,
e imaginava-a de noite, a uma janela, nas traseiras da casa,
provavelmente numa encosta desabrida,
via-a sorrir quando andava e quando ficava
parada, e também quando se desviava
das mesas e das cadeiras, e por aí fora
incluindo
o traço
das sobrancelhas,
incluindo quando se inclinava
e do cigarro caía
a cinza
ainda a arder,
e em mim entrava uma alegria
que nunca tive,
eu preciso dessa alegria,
há pessoas que precisam de crédito ou de magnésio, eu preciso dessa alegria,
vê-la assim sorrir não me deixava
dormir,
dava-me tonturas e fazia-me vaguear,
ela sorria contra tudo e eu amava-a contra tudo
inteiramente ela sorria, sim, era só isso
até se esgueirar como um cão de caça atrás do sangue

Outubro, ao rubro: manifestação, convocação

2011-10-13T07:23:00.000+01:00

Seria mais fácil esperar pela eternidade
se houvesse alguma coisa para jantar

Outubro, ao rubro: Kafka, beijos e fantasmas

2011-10-12T10:35:00.002+01:00

"Há muito que não lhe escrevo, FrauMilena, e mesmo hoje estou a escrever só em consequência de umincidente. Não tenho de me desculpar pelo meu silêncio, pois bemsabe como detesto cartas. Todas as desgraças da minha vida - não oafirmo para me queixar, mas sim para daí retirar uma lição deinteresse mais geral - resultam, digamos, de cartas ou dapossibilidade de as escrever. Nunca fui, por assim dizer, enganadopelos homens, mas pelas cartas sempre; e, na realidade, não sópelas cartas de outras pessoas, mas pelas minhas. No que me dizrespeito, há aqui um desgosto pessoal sobre o qual nada mais direi,mas há também uma desgraça geral. A grande facilidade de escrevercartas deve ter introduzido no mundo - do ponto de vista puramenteteórico - uma terrível desintegração das almas. É, de facto, umarelação com fantasmas, não só com o fantasma do destinatário,mas também com o nosso próprio fantasma, o qual cresce entre aslinhas da carta que se escreve e, sobretudo, numa sequência decartas onde uma corrobora a outra e a refere como testemunha. Comopoderá ter surgido a ideia de que as pessoas conseguem comunicarumas com as outras através de cartas? Pode-se pensar numa pessoadistante, pode-se ir ter com uma pessoa que esteja próxima - tudo omais está para além da força humana. Escrever cartas significadespirmo-nos diante dos fantasmas, e eles aguardam avidamente essegesto. Beijos escritos não chegam ao destino, os fantasmas bebem-nospelo caminho. É graças a este alimento abundante que eles semultiplicam enormemente. A humanidade sente-o, e luta contra ele; epara tentar eliminar o mais possível o elemnto fantástico entre aspessoas e criar uma comunicação natural, restaurando a paz dasalmas, inventou o caminho-de-ferro, o automóvel, o aeroplano. Masisso já não serve de nada, pois estas são, evidentemente,invenções feitas no momento da queda. O adversário é de talmaneira mais calmo e mais forte: depois do serviço postal, eleinventou o telégrafo, o telefone, a telegrafia sem fios. Osfantasmas não morrerão à fome, mas nós, nós pereceremos."

(carta de Franz Kafka a Milena Jesenská; a carta continua); tradução de M. Frias Martins ("CanoneOcidental"- H. Bloom), que em nota diz ter-se socorrido da traduçãoinglesa de P.Boehm e da tradução francesa de A.Vialate

domingo no museu, MNA

2011-10-11T11:14:00.000+01:00

"a escravatura tem muitas caras, a sua última ainda nós não vimos"

2011-10-07T09:34:00.000+01:00

recordações de um espectáculo na casa conveniente, no verão de 2011

folhas

2011-10-05T13:07:00.000+01:00

fossem realistas as folhasdas árvores
bravas
e arderiam em fogueiras
breves
se fossem realistas
ninguémas encontraria
ao amanhecer

domingo no museu, MNAC

2011-10-04T10:58:00.002+01:00

Outubro, ao rubro: início, aulas, ISTO

2011-10-03T14:51:00.001+01:00

Que eu pudesse, enfim, dizer o que trago dentro de mim.
Gritar: gente, mentia-vos
Ao dizer que não tenho ISTO em mim,
Quando ISTO permanece cá de dia e de noite.
Embora, justamente graças a ISTO
Soube descrever as vossas cidades inflamáveis,
Os vossos breves amores e jogos desfazendo-se em pó,
Brincos, espelhos, uma alça que caía,
Cenas em quartos e em campos após a batalha.

A escrita era para mim estratégia de camuflagem,
De apagar vestígios. Porque não se gosta daqueles
Que aspiram o proibido.

Socorro-me dos rios nos quais nadava, dos lagos
Com uma passagem entre os juncais, do vale,
Onde o eco da cantiga é secundado pela luz do ocaso,
E confesso que os meus elogios extáticos da existência
Poderiam ser meros exercícios de estilo elevado,
Mas por baixo estava ISTO que não sou capaz de nomear.

ISTO é comparável aos pensamentos do desabrigado
Quando vai pela cidade gélida e estranha.

E ao instante em que o judeu acossado vê aproximarem-se
Os pesados capacetes dos gendarmes alemães.

ISTO revela-se também quando um príncipe vai à cidade
E vê o mundo real: a miséria, a doença, a velhice e a morte.

ISTO está igualmente no rosto petrificado de quem
Descobriu que foi para sempre abandonado.

E nas palavras do médico sobre a sentença sem recurso.

Porque ISTO significa o esbarrar contra o muro,
Sabendo que ele não cederá a quaisquer implorações nossas.

Czesław MIŁOSZ - Alguns Gostam de Poesia, Antologia - cavalo de fogo

a semana passada

2011-09-30T21:34:00.001+01:00

entre outras

2011-09-28T10:38:00.000+01:00

Nos nossos dias, as pessoas carregam sacos de plástico para pôr no lixo sacos de plástico e usam com muita convicção e pundonor as palavras "confortável", "inspiração" e "narrativa".

setembro sem paciência: déficit, dívida, dependência

2011-09-27T13:17:00.003+01:00

As dívidas sempre foram boas oportunidades de negócio. Neste início de século, as dívidas públicas são mesmo o grande negócio. Basta consultar as taxas de juro. A conversa sobre a "culpa" do estado social uma forma de sustentar o negócio. Basta consultar as taxas de juro.

setembro sem paciência: fama

2011-09-26T10:30:00.001+01:00

"Actriz não prescinde de momentos a dois com o marido."
(lido no correio da manhã; fico a aguardar:)
"Actriz não prescinde de momentos a três com o marido."

domingo no museu, MNAA

2011-09-25T18:21:00.001+01:00

aventuras

2011-09-23T00:45:00.000+01:00

Ando a experimentar coisas novas. Ontem foi mousse de maracujá.

ponte, bridge, bruck, bruge, brygga, brydze

2011-09-22T09:50:00.001+01:00

E ali estava. No meio de uma tempestade em directo. Por pudor, tirou o som ao aparelho. Ficou a ver-se. Não percebeu imediatamente que era um erro. Mas o mais importante no erro - ah, pois -, é a verdade. Cada vez que desviava o olhar, podia pensar. Enquanto olhava directamente para si, no meio da tempestade, só podia sentir. E sentia um tremendo desamparo. O desamparo parece sempre que não vem de lado nenhum, mas vem. O desamparo tinha vindo colado ao impacto. Tinha sido brutal. Mais tarde, já o sabia, viria a compaixão. Era preciso prevenir a compaixão. Não fora possível prevenir o impacto nem o desamparo, mas era possível prevenir a compaixão. Era preciso desviar o olhar. Custasse o que custasse, pensou. Custasse o que custasse. Foi nessa sequência de acontecimentos mentais que suprimiu o som. Agora podia pensar. O som torna o olhar contagiante. Se era preciso suprimir o som, que se suprimisse o som, zás, muet, mute, muto, stumm. Sem som podia desviar o olhar. E desviando o olhar, podia pensar. Passou a noite nisto. Aquela noite.

Tinha os olhos um bocado inflamados por causa do raio da tempestade. Teve de chorar para aliviar a inflamação dos olhos. Chorou de olhos abertos e de olhos fechados. Mas a noite não foi passada a chorar. A noite foi passada no meio da tempestade. É bom que o que aconteceu seja contado como aconteceu. Umas vezes sentia, outras pensava. E tanto precisou de chorar por causa de sentir, como por causa de pensar. Não é novidade para ninguém, as lágrimas tanto chegam duma maneira como doutra. São assim os olhos debaixo das tempestades. Sturm, storm, szturm. Foi anotando mentalmente as conclusões. Escrevê-las-ia mais tarde. Sim, a tempestade havia de passar. E quando passasse, e passou, passará, passaria a forma de letra o que tinha passado. Porém, ainda hesitou. Talvez fosse melhor não tolerar esse género de conclusões. Tolerância zero como uma operação policial. Destruí-las-ia como provas obtidas sem autorização. Estavam contaminadas pelo Sentimento. Mas desde quando a memória é um sentimento? Socorreu-se de várias fontes, documentou-se. E descobriu, por exemplo, que em alemão pensar se diz denken e lembrar gedenken, e remomorar, eingedenker, e recordação andenken. Não, a memória não é um sentimento.

Quando passou a letra o que pensou durante a tempestade, escreveu no início do primeiro parágrafo, Da mesma forma que as pontes não podem ser estruturas rígidas, a clareza precisa de sombras. E continuava, A ausência de sombras retira-nos um ponto de abrigo. Um ponto de abrigo é um sítio onde se pode pousar as mãos sobre os joelhos flectidos, inclinar a cabeça e, por um momento, fechar os olhos. E mais adiante, O excesso de clareza assemelha-se a um jogo de squash. Deixa-nos exaustos. No segundo parágrafo, o assunto era retomado, O excesso de clareza impede qualquer possibilidade de ajustamento se, por acaso, ou sem ser por acaso, tanto faz, mudarmos, ainda que ligeiramente, o ponto de vista. Um ponto de vista é o tempo e o lugar donde levantamos a cabeça. Ficamos atónitos.

Era tudo. Foram estas as suas primeiras conclusões. Depois, a lápis - para quem gosta de detalhes, um lápis afiado -, estava escrito em letra assaz irregular, Pela manhã, tinha conseguido virar-me uns tantos graus. Já não apanhava o vento de frente. Com o vento pelas costas, e ignorando a raíz das palavras, pensei, Que puta de ventania que está em cima desta puta desta ponte.

Mas era preciso caminhar. As pontes servem para isso. Para não parar.
As chamas, lá atrás, continuarão a dar cabo de tudo, até não haver sentimentos.

aquário

2011-09-21T11:08:00.001+01:00

No domingo passado, estando chateada, e estava chateada há quase uma semana, telefonei a Castafiori. Ela ouviu, ouviu e disse, lapidar, Eu tinha-a avisado.

Era verdade, ela tinha-me avisado. A partir daqui, preparei-me para continuar a ouvir-la. Mas só ouvi o silêncio. O silêncio vagueou num movimento sem qualquer urgência, e antes de se tornar mero resíduo electrónico foi quebrado. Castafiori perguntou, com precisão ostensiva, Sabe que agora tenho dois peixes? Quase por cortesia, mostrei-me interessada, E como são? Ela respondeu, readquirindo o tom leve e ensonado de outros domingos, Encantadores.

escaladas

2011-09-20T10:02:00.000+01:00

setembro sem paciência: mainstream

2011-09-19T11:17:00.001+01:00

Estou por aqui de twists, bang, bang, bang, canecas de café, cabeças quentes, comboios a cairem-me em cima, incluindo dinossauros filosóficos, feridas narcísicas, smile, smile, smile, bandas sonoras para abafar o som das pipocas, botox, block quê? "Aqui" é a ponta dos cabelos. E também estou por aqui com a quantidade de pessoas à minha volta dispostas, sabendo ou não sabendo que o fazem, a defender o cinema como uma arte menor. E, se calhar, é.
Está visto, é segunda-feira de manhã, preciso de cortar o cabelo. Amanhã sem falta.

sábado, fanfarra e fogo

2011-09-16T14:14:00.001+01:00

IMG_3837.JPG©fatimaribeiro2011, IMG_3829.JPG©fatimaribeiro2011, IMG_3847.JPG.JPG©fatimaribeiro2011, IMG_3932.JPG©fatimaribeiro2011

como um relógio suiço

2011-09-16T09:12:00.000+01:00

"O horário é de hora a hora às meias horas."

areia

2011-09-15T08:07:00.000+01:00

se eu estiver nove anos virada para uma parede, vou esquecê-la em cada grão de areia

achados e perdidos

2011-09-14T13:13:00.002+01:00

perder um caderno é uma grande chatice, encontrá-lo uma espécie de alegria, paredes meias com a vergonha de o ter perdido

senso

2011-09-13T14:13:00.000+01:00

se tivesse morrido ontem, enfim, há dias em que até a própria pessoa admite o destino, seria, de qualquer forma, de morte violenta, e a autópsia seria obrigatória e, para a posteridade, cabalmente identificada seria a causa de morte: estupidez

antes do outono chegar

2011-09-13T12:29:00.001+01:00

inesquecível

2011-09-12T23:49:00.000+01:00

hoje foi um dia para sempre

setembro sem paciência: pós

2011-09-12T09:31:00.000+01:00

"O pós-modernismo é muito bom porque é uma noite em que todos os gatos são pardos. Confesso que para mim ainda não saimos disso a que se chamou "a condição moderna". Ela corresponde justamente à dificuldade de encontrar mestres. Mas parece que há uma tendência do ser humano para os encontrar e há uma experiência de abandono. Abandono daquilo que nos poderia orientar sem ter de fazer muitas perguntas."

Maria Filomena Molder, lido em papel, mas onde?

a poesia como arte marcial

2011-09-07T06:24:00.000+01:00

nadar num rio de ar, contemplar o oceano que vai para oriente, trepassar o lótus, pedir ao céu que indique o caminho - retomei as aulas de tai-chi. a porrada precisa de poesia.

não

2011-09-06T16:54:00.001+01:00

Porque é que há sempre alguém que diz não?

correio

2011-09-05T19:10:00.000+01:00

Porque é que o carteiro toca sempre duas vezes?

práticas

2011-09-02T12:29:00.000+01:00

Porque é que, em qualquer estabelecimeto comercial, quer gastes 5, queres gastes 50, te perguntam sempre, É só?

havaianas

2011-09-01T12:37:00.000+01:00

Porque é que em Portugal se usa tanto chinelo com a bandeira do Brasil?

agosto sob influência: claude monet

2011-08-31T19:24:00.001+01:00

"Vamos, Monet, encare a realidade de uma vez para sempre. Imponha uma disciplina humana à sua inteligência. Convença-se de que há sonhos a que uma alma forte não pode aspirar porque são irrealizáveis. Não podemos ir além do mundo sensível, com os diabos!, e aquilo que você vê e sente é já um domínio suficientemente vasto e infinito."

Octave Mirbeau, escritor, crítico, contemporâneo e admirador de Claude Monet, citado por Maurice Sérullaz (Enciclopédia do Impressionismo)

agosto sob influência: axel witsel

2011-08-30T10:43:00.000+01:00

Um jogador de classe, este 28 do Benfica. Rendida.

agosto sob influência: marguerite duras

2011-08-29T10:50:00.000+01:00

A escritatorna-nos selvagens. Regressamos a uma selvajaria de antes da vida. Ereconhecêmo-la sempre, é a das florestas, tão velha como o tempo.A do medo de tudo, distinta e inseparável da própria vida. Ficamosobstinados. Não podemos escrever sem a força do corpo. É precisosermos mais fortes que nós para abordar a escrita, é preciso ser-semais forte do que aquilo que se escreve. É uma coisa estranha, sim.Não é apenas a escrita, o escrito, são os gritos dos animais danoite, os de todos, os vossos e os meus, os dos cães. É avulgaridade massiva, desesperante, da sociedade. A dor, é Cristotambém e Moisés e os faraós e todos os judeus e todas as criançasjudias e é também o mais violento da felicidade. Sempre, acreditonisso.

Marguerite Duras, "Écrire"

arquivo (a menina e o cão)

2011-08-28T12:25:00.000+01:00

IMG_3000.JPG © fatima ribeiro2009

marés

2011-08-26T15:28:00.001+01:00

Estou aqui. A ver se acerto a respiração com as ondas que se desfazem na areia.

bravo!

2011-08-25T10:35:00.001+01:00

No R & M em Santa Luzia, a aguardar o fim de um verão perplexo. O ciclista passa vagaroso na marginal ao fim da tarde. Olha à direita e à esquerda; pedala a 48 imagens por segundo. Leva uma mão no volante e na outra, apoiada na perna, uma cana de pesca. Vai mais vaidoso que Leonor pela verdura. Talvez o ciclista ainda oiça os vivas com que Tavira celebrou a vitória de Ricardo Mestre, nascido e da equipa de Tavira, na Volta 2011. É para isso que servem os herói populares, para nos fazerem ouvir foguetes na cabeça.

agosto sob influência: francis bacon

2011-08-24T16:13:00.000+01:00

- Eu não desenho. Começo por fazer toda a espécie de manchas. Aguardo aquilo que se chama o "acidente": a mancha a partir da qual o quadro vai surgir. A mancha é o acidente. Mas se nos agarramos ao acidente, se cremos entender o acidente, estaremos ainda a fazer ilustração, pois a mancha assemelha-se sempre a qualquer coisa.

"Não se pode querer entender o acidente. Se pudéssemos compreendê-lo, compreenderíamos igualmente o modo como iríamos agir. Ora esse modo como vamos agir é o imprevisto, que é sempre incompreensível: it's basically the technical imagination, ou seja, "a imaginação técnica". Tenho procurado muito como chamar a este modo como vamos agir. Nunca consegui encontrar melhores termos que esses: imaginação técnica.

"Compreende, o motivo é sempre o mesmo. É a modificação operada pela imaginação técnica que pode fazer com que o motivo "se transforme" ao nível do sistema nervoso pessoal.

"Imagine cenas extraordinárias, isso não é absolutamente nada importante do ponto de vista da pintura, isso não é imaginação. A verdadeira imaginaçãoé construída pela imaginação técnica. O resto é a imaginação imaginária e que não conduz a lado nenhum.

"É por essa razão que eu não consigo ler Sade. Desagrada-me completamente, aborrece-me. O mesmo acontece com alguns escritores mundialmente conhecidos, cujas obras eu já não consigo ler. Limitam-se a escrever coisas que não passam de histórias sensacionais. Mas desconhecem a sensação técnica.

"É sempre com os meios técnicos que se encontram as verdadeiras saídas. A imaginação técnica é o instinto que trabalha fora do âmbito das leis para, em conjunto com a força da Natureza, transformar o motivo ao nível do sistema nervoso.

"Há alguns jovens pintores que apanham um bocado de terra e vão, em seguida, expô-lo numa galeria de pintura. Isso é um disparate e denuncia a falta de imaginação técnica. É interessante que sintam o desejo de mudar o motivo, ao ponto de virem a fazer isto: arrancar um bocado de terra e colocá-lo num expositor. Mas o que seria necessário é que a "força" com que extraem a terra se "modificasse". Que o tal pedaço de terra seja arrancado, sim, mas arrancado ao seu sistema pessoal e trabalhado com a sua imaginação técnica.

entrevista com Marguerite Duras, La Quinzaine Littéraire, 1981

agosto sob influência: thomas bernhard (bis)

2011-08-23T10:24:00.002+01:00

PORQUÊ ESTA OBSCURIDADE?
Porquê esta obscuridade, sempre esta obscuridade total nos meus textos? A explicação é simples:

Nos meus textos tudo é artificial, quer dizer que todas as personagens, os factos, os incidentes se representam num palco, e o palco está totalmente mergulhado nas trevas. As personagens que aparecem no espaço quadrado da cena reconhecem-se melhor nos seus contornos do que sob uma iluminação normal, como é o caso na prosa ordinária. Na escuridão, tudo se torna claro. Não só as aparições, o que se obtém da imagem, não, também a linguagem. Há que imaginar páginas totalmente negras: a palavra fica mais clara. Daí a sua nitidez ou a sua nitidez redobrada. No começo, servi-me deste meio artificial. Quando se abre um dos meus livros, acontece o seguinte: é preciso imaginar que se está no teatro, ao virar da primeira página sobe um pano, aparece o título, escuridão completa, e desse fundo, dessa escuridão, surgem as palavras que se transformam em processos de natureza tanto interior como exterior, e que, em virtude desse mesmo carácter artificial, artificiais se tornam com redobrada nitidez.

Três Dias (auto-entrevista), 1971, monólogo de Thomas Bernhard num banco de jardim, arredores de Hamburgo, 1970, filmado por Ferry Rodax; em 1971 publicação no Der Italianer

levante

2011-08-22T16:12:00.001+01:00

Tudo à minha volta é vento. A espuma, o sal, os canaviais e eu no centro. É lá que a minha consciência me põe, ao centro. Mas diante do vento e tudo o mais eu não sou o centro. Cinza insensata, talvez, o que resta de qualquer elemento. O vento é uma das maravilhas do momento.

agosto sob influência: thomas bernhard

2011-08-18T07:22:00.001+01:00

O FRIO AUMENTA COM A CLARIDADE (1965)

"Respeitável público:

Não consigo achar graça ao vosso conto dos Músicos de Bremen, não quero contar nada, não quero cantar, não quero prégar, mas uma coisa é certa: já não é tempo de contos, sejam sobre cidades, sobre Estados, sejam científicos ou até mesmo filosóficos. Acabou-se o mundo dos espíritos. O próprio universo deixou de ser um conto. A Europa, a mais bela, está morta; eis a verdade e a realidade. A realidade, tal como a verdade, não é um conto, e a verdade nunca foi um conto. Há cinquenta anos a Europa ainda era um verdadeiro conto de fadas. Nos dias de hoje, muitos ainda vivem nesse mundo de conto de fadas, mas esses vivem num mundo morto, e aliás trata-se de mortos. Aquele que não está morto vive, e não nos contos; esse não é um conto.

(...) Viver sem contos de fadas é mais difícil, por isso é tão difícil viver no século XX. (…) Estamos no território mais espantoso de toda a História. Estamos aterrados, e aterrados enquanto material monstruoso do homem novo e do conhecimento novo da natureza, da renovação da natureza. Durante este meio século, todos nós não fomos mais do que uma grande dor; esta dor constitui-nos; esta dor é agora o nosso estado de espírito. (...)

(...) Agora colocamos muito alto as nossas exigências, que nunca nos parecem suficientemente elevadas. Nenhuma época colocou tão alto as suas exigências como a nossa; existimos já na loucura das grandezas; mas como sabemos que não podemos cair nem morrer de frio, não temos dúvidas em fazer o que fazemos. (...)

(...) Conhecemos agora as leis da natureza, as Altas Leis infinitas da Natureza, e podemos estudá-las na realidade e de verdade. Já não estamos reduzidos a hipóteses. Quando olhamos a natureza já não vemos fantasmas. (...) Tudo será claro, de uma claridade cada vez mais alta e sempre mais profunda, e tudo será frio, de um frio cada vez mais espantoso. A impressão de um dia sempre claro e sempre frio é o que nos reserva o futuro.

Agradeço a vossa atenção."

do discurso pronunciado em Bremen na entrega de um prémio literário; Thomas Bernhard, escritor de língua alemã; austríaco, nasce na Holanda em 1931, morreu em 1989; legou-nos uma obra extensa e dura, da qual só conheço bocadinhos.

agosto sob influência: manuel bandeira

2011-08-17T09:17:00.005+01:00

PORQUINHO-DA-ÍNDIA

Quando eu tinha seis anos
Ganhei um porquinho-da-índia.
Que dor de coração me dava
Porque o bichinho só queria estar debaixo do fogão!
Levava ele prá sala
Pra os lugares mais bonitos mais limpinhos
Ele não gostava:
Queria era estar debaixo do fogão.
Não fazia caso nenhum das minhas ternurinhas...

- O meu porquinho-da-índia foi minha primeira namorada.

TERESA

A primeira vez que vi Teresa

Achei que ela tinha pernas estúpidas

Achei também que a cara parecia uma perna

Quando vi Teresa de novo

Achei que os olhos eram muito mais velhos que o resto do corpo

(Os olhos nasceram e ficaram dez anos esperando que o resto do corpo nascesse)

Da terceira vez não vi mais nada

Os céus se misturaram com a terra

E o espírito de Deus voltou a se mover sobre a face das águas.

MADRIGAL TÃO ENGRAÇADINHO

Teresa, você é a coisa mais bonita que eu vi até hoje

na minha vida, inclusive o porquinho-da-índia que

me deram quando eu tinha seis anos.

Manuel Bandeira, "LIBERTINAGEM", publicado em 1930; trinta e oito poemas escritos entre 1924 e 1930, entre eles, "Poética", "Evocação do Recife", "Nocturno da Rua da Lapa", "Poema de Finados"; andei a lê-los, estes e outros, em dois livros publicados em Portugal: "OBRAS POÉTICAS", Minerva, 1956, e "POESIAS", Portugália, este último com selecção e prefácio de Adolfo Casais Monteiro - pelo que percebi, um importante prefácio sobre o poeta e o modernismo brasileiro. "Não quero saber mais do lirismo que não é libertação".

agosto sob influência: joão penalva

2011-08-16T00:32:00.002+01:00

exposição na gulbenkian - cam; em cena até outubro; trabalhos com texto e imagem; narrativa próxima de um filme, como diz a comissária da exposição? creio que não; então o quê?

um exposição. sim às vezes narrativa, eventualmente, às vezes cinema; pessoalmente o que fixei foi isto: o artista transforma o 'como' na sua arte , o 'como' é a 'obra', a obra não é a vida (esta será, talvez, o 'como' se viveu a obra).

retive em particular : (não apontei os nomes, mea culpa)* aquela 'ala central' onde uma pessoa se passeia como na rua, parando, olhando, lendo, vendo; *os trabalhos do "cabelo"; * da "traça";* as cadeiras-video. aos domingos é gratuita.

agosto sob influência: jacques tati

2011-08-15T13:30:00.002+01:00

revejo no nimas 4 das 6 longas de jacques tati. admiro o génio do homem. e admiro-me das influências que tati teve em mim, aprendiz sem jeito. não tinha consciência do quanto e a que ponto, tanto mais que não vejo estes filmes há 20, 30 anos. hoje passa o último do ciclo: play time. mais surpresas, portanto.

BRISA

2011-08-13T08:13:00.000+01:00

Vamos viver no Nordeste, Anarina.

Deixarei aqui meus amigos, meus livros, minhas riquezas, minha vergonha.

Deixarás aqui tua filha, tua avó, teu marido, teu amante.

Aqui faz muito calor.

No Nordeste faz muito calor também.

Mas lá tem brisa:

Vamos viver de brisa, Anarina.

Manuel Bandeira, "Belo Belo"

marítima

2011-08-12T07:58:00.002+01:00

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W.J.Cliffe, morto aos vinte anos

2011-08-11T13:53:00.002+01:00

No último sábado de Julho, a caminho de Montparnasse, entrei numa livraria. Precisava, por causa dum trabalho, do "Moderato Cantabile". Comprei-o. Olhei à despedida para a estante da Gallimard e, no meio de outros livros da Duras, havia um que parecia olhar para mim. Tenho-o aqui ao meu lado, enquanto escrevo este post. Chama-se "Écrire"; tem 5 textos e uma dedicatória: "Je dédie ce livre à la memoire de W.J.Cliffe, mort à vingt ans, à Vauville, en mai 1944, à une heure restée indéterminée."

"La Mort du Jeune Aviateur Anglais" é um relato emocionante. Emocionou-me. E ler Duras na sua língua é, por si só, emocionante. Já tinha tido essa experiência com García Márquez quando estive vários meses seguidos em Madrid sem falar português. Só aos sábados, numa cabine telefonica, falava com o meu pai (outras vezes tentava cantar enquanto descia a Calle Princesa, onde havia o Corte Inglés mais perto de mim, mas, não sabendo de cor letra de canção nenhuma, desistia). O primeiro livro que li em castelhano duma ponta à outra foi "Crónica De Uma Morte Anunciada". E foi uma música que nunca mais me saíu da cabeça. Mas García Márquez é o autor "Cem Anos de Solidão". Explico-me: "Cem Anos de Solidão" bateu-me de tal maneira que, com receio de perdê-lo, nunca mais o li. Nem no original. Não é fácil uma pessoa desfazer-se dos quinze anos.

Com Duras o combate sempre foi outro: uma distância, uma reserva, uma tensão nos ombros. E senti-me, ao ler "La Mort du Jeune Aviateur Anglais", em movimento, a dizer adeus a isso tudo, um tudo que era nada e que durou anos. Foi essa a minha primeira emoção ao ler esse livro, dedicado a W.J.Cliffe, morto aos vinte.

PROBABILIDADE

2011-08-10T09:39:00.001+01:00

Não sei se estás no campo ou na cidade, e também não sei se vais à praia ao fim da tarde. Nem sei se é grande ou pequena a probabilidade de passares sob a sombra duma figueira. Mas se isso acontecer, lembra-te de mim e pára.

o regresso de Castafiori

2011-08-09T10:22:00.003+01:00

Castafiori viajou. Castafiori gosta de viajar. Fomos jantar um dia destes e, depois, enquanto descíamos em direcção ao rio, ouvi-a dizer, Está uma noite estupenda. Há que tempos que eu não ouvia dizer, Está uma noite estupenda. Vivo num meio onde os substantivos ocupam com facilidade o lugar dos adjectivos. Assim não é com Castafiori. Se uma noite está estupenda, está estupenda. Só depois me falou da viagem, dos campos de túlipas, dos pintores que eternizaram a luz do continente, e pude verificar quanto permanece em nós o fascínio por esse "lá fora" que ainda não afastámos do pensamento, nós, europeus do norte de áfrica. Castafiori gosta de viajar. Lamenta nunca ter ido a Itália, nunca ter ido a Chipre, nunca ter ido para lá de Berlim. Depois disso, só a China lhe interessa. Mas a China agrícola, precisou, Sabe, lá para o pé dos búfalos e do arroz integral. Ficámos em silêncio. Castafiori quiça meditando no oriental desejo, eu toda especulação: a China agrícola. Estávamos a chegar ao Arco da Rua Augusta, quando ouvi a voz de Castafiori mergulhar na escuridão da Praça do Comércio, Tinha era que levar um bom mosquiteiro.

eclipse

2011-08-08T17:07:00.002+01:00

os sonhos cansam

estação de campanhã

2011-08-05T14:43:00.002+01:00

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civilização

2011-08-04T13:41:00.000+01:00

os gatos franceses brincam com rolhas de garrafas de champanhe

envoie-moi une carte postale

2011-07-27T09:27:00.006+01:00

Parto depois de almoço e fantasio sobre o que deixo. O que vou encontrar não me interessa. Mas admito escrever um postal platónico. Escrevo-te daqui, hoje está a chover, nem sabes quantas saudades. Um postal é leve como uma flor seca, mas sem drama implícito, o que é um descanso. Poderei firmá-lo com um beijo electrónico. Eu gosto de beijos electrónicos. Não quero dizer que não goste de beijos não electrónicos. Cada coisa tem as suas vantagens e as suas desvantagens. Mas não sei como chamar aos beijos que não são electrónicos. Não poderei dizer simplesmente beijos. Alguém disparará de imediato: electrónicos? Então, chamo-lhes como, analógicos? Parece-me ouvir, Já te devias ter calado. Já me devia ter calado? Sim, talvez já me devesse ter calado, talvez seja a minha própria voz. A piedade é universal. O que é certo é ainda não me calei. Não me calei um segundo desde que disse, 'Tá bem, vou-me calar. Nem sei quando me vou calar. Não que eu queira fugir às minhas responsabilidades, não quero de maneira nenhuma fugir às minhas responsabilidades, e não fugirei, cada qual tem as suas responsabilidades, sempre achei que cada qual tinha as suas responsabilidades, não é agora que vou mudar e pensar que cada qual não tem as suas responsabilidades, mas acho que a culpa é do Heiner Muller. Sinceramente. "Não se pode deixar uma mulher sozinha".

janela de oportunidades

2011-07-26T12:19:00.002+01:00

eu e a minha vera estamos as duas viradas para a janela com muita, muita atenção: ela a ver passar os pombos, eu nem sequer os comboios. de vez em quando uma de nós estremece, ela por causa de um voo rasante, eu por causa do que não acontece. já passa do meio-dia. anda vera, vamos fazer o almoço.

Dirás que estou a repetir...

2011-07-25T16:29:00.002+01:00

Inorder to arrive at what you do not know

Youmust go by a way which is the way of ignorance.

Inorder to possess what you do not possess

Youmust go by the way of dispossession.

Inorder to arrive at what you are not

Youmust go through the way in which you are not.

Andwhat you do not know is the only thing you know

Andwhat you own is what you do not own

Andwhere you are is where you are not.

Parachegares ao que não sabes

Devesseguir por um caminho que é o caminho da ignorância.

Parapossuíres o que não possuis

Devesseguir pelo caminho do despojamento.

Parachegares ao que não és

Devescruzar pelo caminho em que não és.

Eo que não sabes é apenas o que sabes

Eo que possuis é o que não possuis

Eonde estás é onde nãoestás.

(dos Quatro Quartetos - T.S.Elliot)

na lagoa

2011-07-22T20:34:00.001+01:00

DSC001151.JPG©fatimaribeiro2011;DSC001154.JPG©fatimaribeiro2011; DSC001183.JPG©fatimaribeiro2011; DSC001187.JPG©fatimaribeiro2011; DSC001190.JPG©fatimaribeiro2011; DSC001192.JPG©fatimaribeiro2011; DSC001193.JPG©fatimaribeiro2011